‹ Zurück

Paartanz mit Desaster

– oder: "Sie führen, ich leide."

 

 

Der Sportunterricht hatte viele Gesichter. Die meisten davon schauten mich strafend an. Aber es gab einen Moment in meiner Schulzeit, der sich in mein Gedächtnis eingebrannt hat wie ein Turnhallenschuh auf Linoleumboden: Der Tag, an dem wir Paartanz machen mussten.

 

 

Nicht freiwillig, versteht sich. Es stand einfach so auf dem Plan. "Wir wollen euch auf den Abschlussball vorbereiten," sagte Frau Zehrer, unsere Sportlehrerin.

Was sie meinte war: "Ich werde euch öffentlich demütigen und dabei ein bisschen Foxtrott tanzen."

Der Anfang: Eine Ankündigung, die niemand wollte

„Heute tanzen wir“, sagte sie mit dieser Stimme, die Hoffnung auslöscht. Ein kollektives Stöhnen ging durch die Halle. Sogar die Wandmatten schienen sich betreten zur Seite zu lehnen. Ich war 15, verunsichert, hormonell verwirrt und bewegungstechnisch so talentiert wie ein nasser Klappstuhl. Und jetzt sollte ich eine Partnerin führen.

 

Führen!

Ich wusste damals noch nicht mal, wie ich eine Jacke richtig zuknöpfe, geschweige denn, wie ich jemand durch einen Wiener Walzer navigieren soll, ohne dabei auszusehen, als ob ich ein unsichtbares Eichhörnchen verscheuche.

Die Wahl der Partnerin: Dramatischer als bei „Bauer sucht Frau“

Natürlich wurde nicht zufällig ausgelost. Nein. Es war ein Spiel der Hierarchien. Die Coolen suchten sich gegenseitig aus. Die Sportlichen gingen zu den anderen Sportlichen. Übrig blieben: ich, der leicht nach Cola roch, und Anja.

Anja hatte ihren eigenen Rhythmus. Einen inneren Beat, der mit unserem Schulsystem nicht synchronisiert war. Aber sie war freundlich. Und sie hatte diese Art, bei jeder Gelegenheit zu lachen – auch, wenn es überhaupt nichts zu lachen gab.

„Na dann,“ sagte sie und legte ihre Hand in meine, als wäre ich ein viel zu großer Hamster. „Tanzen wir uns zum Trauma!“

 

 

Die ersten Schritte: Ein koordinierter Zusammenbruch

„Und… eins, zwei, tap…“ „Was?“ „EINS, zwei, TAP.“ „Wohin tap?“ „NEIN, DEIN ANDERER FUSS!“ Frau Zehrer klatschte im Takt. Ich tappte wie auf einem Landminenfeld. Anja versuchte, mich zu ziehen. Ich versuchte, mich nicht hinzusetzen.

Es war kein Tanz. Es war ein Verkehrsunfall in Zeitlupe, unterlegt mit Musik von DJ Ötzi. Wir drehten uns im Kreis. Oder besser: sie drehte sich. Ich war wie ein nervöser Laternenmast, der einfach nur im Weg stand.

Zwischendrin kam ein Moment der Ruhe. Ich atmete tief durch. Vielleicht, dachte ich, läuft es ja doch? Dann trat ich ihr auf den Fuß. Zweimal. Und dann fiel ich fast um. Auf ihren Fuß. Ich kann es nicht schönreden.

 

 

Der Befreiungsschlag: Die langsame Kapitulation

Nach zwanzig Minuten war alles vorbei. Die Stunde endete. Meine Würde blieb irgendwo zwischen dem dritten Schritt und dem Taktgefühl auf der Strecke.

Anja klopfte mir auf die Schulter. „Das war… besonders.“ Ich nickte. „Ich glaube, mein Herzschlag ist jetzt im 4/4-Takt.“ Sie lachte. Und das war das Schönste an diesem Tag. Dass jemand inmitten dieses tänzerischen Trümmerfelds noch lachen konnte – über mich, mit mir, oder einfach nur so.

 

Fazit:

Paartanz hat mich eines gelehrt: Man kann Menschen sehr nahe sein – und sich gleichzeitig meilenweit entfernt fühlen. Tanzen ist nicht einfach nur Bewegung. Es ist Kommunikation mit den Füßen. Und ich bin in dieser Sprache maximal auf Grundschulniveau.

Aber immerhin: Ich habe Anja nicht ernsthaft verletzt. Und sie hat es überlebt. Ich auch. Und das zählt.